Привет, мои читатели. Надеюсь вы ещё не забыли, что есть такое неадЫкватное создание как я? Я, кстати, по вам соскучился. Блог пустовал. Творческий кризис видимо, либо лень. Не второе вряд ли

А теперь о главном.

Часто ли вам приходилось читать рассказ в конце которого автор просит вас продолжить? Неожиданно правда Ну другого и не держим. Всем наскучили рамки. Всем хочется свободы действий. Так зачем писать пресные рассказы, когда можно удивить и раззодорить читателя.Ну что готовы? Тогда мы начинаем

Вступление…кажется…

Не произошло ничего из ряда вон выходящего. Ты просто умер. Вот представите себе жил себе человек жил. Ходил в детский сад, потом в школу. Первая любовь. Первые попытки. Первые удачи и победы. Промахи и поражения. Затем институт, работа, семья. В 8 на работу в 6 с работы. Улыбка сына, нежный поцелуй жены, ужин, кофе в большой чашке, немножко скандала, крупица юности, пригоршня молодости, полные ладони зрелости и… старость…

И вот ты вроде бы ещё физически функционируешь. Бьется сердце, гоняя по венам красную и алую жидкость. Пульс постукивает медными молоточками по вискам.
Ты ещё жив…но уже умер.

По квартире ходят люди. Некоторых ты знаешь, некоторые тебе совсем не знакомы. Льются сплошным потоком речи. Искренние и лживые, интересные и скучны, нужные и абсолютно не имеющие место тут. А ты всё это слушаешь. Ты слышишь, как тебе говорят, что ты молодец, что ты ещё всех переживёшь. А ты просто умер…

И вроде даже самому тебе кажется, что ты ещё жив. Кажется…

Какое интересное слово «кажется». Мне тут показалось, что я тебя видел сегодня, когда прогуливался со своим псом по мостовой. Ему кажется видите ли. А не задумывался он, что пока некоторые гуляют с собаками по улицам, наслаждаясь тёплым весенним солнышком другие трудятся на заводах в поте лица, а некоторые лежат и умирают…кажется…

По сути что такое умереть. А вот не знаю я! Что думали я сейчас расскажу про загробную жизнь, реинкарнацию, переходы в другие слои реальность, достижение состояния абсолюта? А вот фигушки вам. Не знаю я, что такое смерть, а возможно и не узнаю. Может быть в ту секунду когда сердце наконец скажет своё последнее слово «на-да-е-ло!» смерть то и не придёт, или я не смогу её почувствовать, или чувства станут другими, или не станет вовсе…или… Да сколько можно мусолить это слов «кажется». Всё не слова больше об этом слове. Вроде и тавтология, а вроде по другому и не скажешь. Кажется не скажешь…

1.

Очень сложно начать писать, без определённой цели. Этот белый лист манит тебя и бесит одноврЕменно (или одновремЕнно, как говорил один очень хороший человек). И пока не побегут вереницы букв сливаясь в слова, а затем в строки не будет тебе покоя. Не будет его и позже когда не одна страница покрыта налётом твоей фантазии и размышлений.
И вот ты снова сидишь смотря на мигающую палочку, спрашивая у неё. «Эй, ну что там дальше? Рассказывай уже не томи.» А она молчит, или не молчит. И ты сидишь и ничего не понимаешь. Зачем ты это пишешь? А потом БАМ и понимаешь, вот оно пришло, ненадолго всего на одну строчку. И ты улыбаешься, а потом улыбается другой человек, читающий её, а потом третий.
Я всегда думал, что писать это сложно, а потом всегда что легко, а потом снова сложно, а потом и не думал и не писал, а потом писал и думал, а потом просто думал, но не когда не писал просто так. Бумага всё стерпит, вспоминались слова, но мне было стыдно её, обрекать на эту участь и многое вместо неё терпел я.
Можно мне немного покричать совсем чуть-чуть, этого ведь всем не хватает.
Почему??? Почему я должен всё это терпеть, страдать, вбивать эти строчки, которые воротят от меня свой нос. Зачем? Кому я это должен?

Да себе я должен. СЕ-БЕ! И не кому более. Ну а если эти размышления помогут хоть одному единственному человеку разобраться в себе, хоть немножечко, хоть самую малость, значит не зря.
Где случится перерыв, обед, задержка мысли? Когда будет продолжен рассказ. Сколько времени нужно хорошему писателю, чтобы написать рассказ? День? Год? Вся жизнь?
Я задаюсь, вопросом почему писатели пишут? Рассказ это боль, в чистом её проявлении, но по-другому тоже никак. Есть белый необъятный лист, он твой хозяин и раб, как и ты его…

Книга была дописан. Автор закрыл потёртую обложку. Изо рта вырвалась струйка пара, уносясь вдаль прихватив с собой вздох облегчения.
О чём была эта книга, старый мастер даже не помнил, если говорить на чистоту, он даже и знать этого не хотел. Он смотрел на красную обложку черновика и всего лишь вид этой книги вызывал в нём рвотный рефлекс. Он точно знал, что в книге нет мерзости и подлости, там не описаны кровавые ритуалы или судебные процессы над невиновным, он знал, что там что-то хорошее, скорее всего это сказка, да точно это она. ОН вспомнил!
Круговорот минувшей вечности вновь подхватил его. Автор открыл дверцу деревянного шкафчика достал оттуда чистые листы бумаги, перо и бутыль сладкой сахарной воды.

2. или 3.

Я немного удивился, увидев тебя на пороге. Редко ко мне в гости заходят читатели. Ну ладно раз так вышло, проходи, садись поближе к огню. Тапочки? Вон там. Нет. У меня нет собаки. Послушай мне не то, что бы не интересно послушать про твоего мокроносого, мохнатого пса, ты ведь не за этим сюда пришёл. Верно? Да кстати, как будешь возвращаться обратно, ну мало ли кто там про меня спросит. Мол, не видел ли? Кажется, говорили, что умер давно. Кивай. Что? Врать не хочешь? То есть ты считаешь, что я жив. Жизнь – есть ли она? Может это просто иллюзия. Возможность несовершенства совершенного мира. Может там И нет жизни… И нет смерти…

Ты испуган? Почему разве я к этому стремился? Я всего лишь хотел показать. Непостоянность. Нематериальность. Не статичность этого мира. Прости, я наверное слишком…увлёкся.

Ты ведь не произнёс ещё ни одного слова. Я эгоист. Теперь это твой рассказ. Это не я так решил. Это он…

42?

Как найти верное слово. То слово, с которого стоит начать мысль. Ведь это очень важно, чтобы оно было правильным. Нет, это не крик «Ура, за Сталина». Нет, это не вопль «We’re gonna die». То слово, после которого тебя услышат, а не просто послушают. Тем более важно его найти, когда писатель передаёт тебе свой рассказ. Ты практически берёшь на руки ребёнка, совсем маленького, такого беззащитного.

И вот оно уже обретает буквы и звуки. Слово…

Popularity: 8% [?]

Похожие записи

• Бытие есть фейк. Фейк не всегда бытие. (16)
• Форум для начинающих писателей и поэтов – миф или реальность? (9)
• Творческий кризис (8)
• По стопам Фримена или Я пишется с большой буквы (7)
• Возвращение блудного сына. (13)