У меня сегодня очередной экспериментальный жанр рассказа. Пока и не знаю как назвать. Ладно, ну судите строго, что такая неопределённость, я начну, а там уже решу, что из этого получится.

Воспоминания из детства, рассказанные мне во сне.

Музы любят детей

Музы любят детей, сказала мне она и это было последнее, что я услышал находясь в своём физическом теле. Сердце потихоньку замедляло свой бег. Кровь нехотя проходила последный оборот по кольцу кровеносной системы и становилось совсем легко. «Странно» – подумал я. Ведь мне так хорошо, почему они все плачут, хотя нет, вон один ухмыляется, что тоже не менее странно…

- Я готова ждать сколько нужно – сказала она.
- Да если можно, ещё пару минут. Я так хотел, посмотреть на себя со стороны. Глупо правда?
- Ничего не глупо, да и вообще, что такое глупость? Опрометчивый поступок, не до конца обдуманное решение, попытка добиться того, кому это не нужно.

Мне стало стыдно, говорить ей такие вещи.

- Пошли. Я готов.

Место куда я попал, сложно описать человеческими словами. Тем более я там ещё не был, а буду через много лет, мне попыталась рассказать, так чтобы я увидел, а теперь я попытаюсь написать, чтобы вы поняли.

Понятие пространства там отсутствовало, не было даже намека на границы окружающей, назовём её действительности. Представьте, вы поставили кружку с молоком на сильный огонь и отвернусь поднять звонящий телефон. Там была такая звенящая тишина. И вдруг вы вспомнили о молоке. Повернулись. И в ту самую секунду оно убежало. Даже нет, не так. Вы обернулись за пол секунды и успели подбежать. Выключив газ, вам в нос ударила тонкая струйка испарения от сбежавшего молока, вдохнув её, вы поняли, что ещё держите трубку возле уха. Аромат и звук слились воедино. Это и было то чувство, которое можно сравнить с ощущением того места.

И вот я сижу у себя в комнате играет музыка музыка без слов. Интересно сколько мне сейчас лет, хотя это не так важно. Я сажусь перед монитором и начинаю писать рассказ. Шёпот перетекает на клавиши и слова связываются в предложения. Я счастлив. В эти минуты, я растворяюсь в белом листе и он становится мной, а я им. Мы единое целое и больше нет ничего, только шёпот.

Тогда многое было сложно, а сложное казалось простым.

«Музы любят детей» – сказала мне она тогда, но я этого не услышал и только сейчас, я отчётливо слышу эти три простых и таких важных слова.

Popularity: 17% [?]

Случайные записи

• Мистер Кролик (2)
• Спам? чудеса с капчей. (36)
• Новогоднее подведение итогов и благодарности тем, кто меня поддерживал. (7)
• Иногда Они возвращаются! (0)
• Полезный линкопост (4)